Ecriture automatique (bis)

Ca ne veut rien dire, mais j'y prends goût!

L'inimaginable douceur de ce piano sans faille fait frémir mes doigts d'un chemin marginal. L'école fait en un mot ce que le beau, en forme de Ô, s'éternise à décrire en protocole ou en photo. Et si la vie est un seul si, moi je n'en reste jamais là et l'horizon de mes pensées fait-il usage de volupté? L'enfant accourt vers ses parents comme l'ignorance se rend lentement. L'histoire subtile d'un mauvais frère fait-il de lui un visionaire? Toujours l'attente dans les méandres où l'appoint d'honneur se fait vendre. Ecrire l'histoire d'une illusion comme l'océan dans les passions. Quand je subis les infections de mes confrères ou pauvres cons, quand je regarde l'impertinance de leurs secrets ou élégances, je ris d'amour pour cette princesse qui me fait voir ce qu'est l'ivresse. De rîmes en rhume, je m'impatiente, de billes en bulle, je, conciliante. Ainsi l'appel pour un bonheur se fait querelle pour une rigueur. Incompréhension est maître maux pour un dictons et ses fléaux... J'irai tourner et m'enliser dans ton orgueil pour effriter ou déchirer ton, peut-être, oeil. Je t'aime jusqu'à m'en étouffer, n'est-il pas là l'amour parfait?