Elle

Elle se raconte dans des chansons,

Aime la vie à l'unisson,

Elle parle d'elle comme un garçon,

Comme un glaçon qui se fond.

Elle se croit belle à l'intérieur,

S'invente un mythe sur son compte,

Elle ne croit pas en ses erreurs,

Comme un roman dont on a honte.

Elle se rend ivre pour un rien,

S'efface pour ne pas voir trop loin,

Elle vit d'indices qui la rendent bien,

Comme une enigme qu'est le sien.

Elle aime autant qu'elle-même, bien,

Voudrait vivre en bohème,

Elle s'affiche avec soin,

Comme une fille qu'on aime.

Elle se complait dans le bonheur,

Se hait aussi bien qu'elle a peur,

Elle voit la vie comme une sueur,

Qui s'essuie vite quand il est l'heure.